假如没有风，没有落叶，没有血色的夕阳，没有被翻飞的马蹄践踏在泥土里的柳叶，没有年轻的武士在古战场上豪壮的悲歌，没有春闺的女子用曾经刺破手指的针绣出的鸳鸯，这个世上依然会有伤心有离别，有孤独的年轻人对着黄沙漫漫的驰道，长歌当哭。我发现在各种小说里，风都是必备的道具。在梧桐叶落的街头，忧伤的女孩等着一个永远也不会再出现的人的时候，要有风吹起落叶或者女孩的长发。剑客手中的长剑上滚落仇敌的鲜血时，要有风把血珠吹落在雪地上，只留下剑刃上的一抹淡淡红痕，仿佛情人晕红的脸颊。风，已经过了，只余下了世上的人心，犹自悲伤或者寂寞。我不知道，风里是谁漂泊的魂魄，独自寻找自己遗落在世间的回忆。风徘徊在世间，千年百年。吹过雪山，吹过梨花，吹过在天涯唱歌的年轻女子。有一天，当我找到的东西已经找到了，遗忘了，当那个自名木头的喜欢回忆过去的人已经不在了，我不知道风是不是仍然还在苍茫天地里寻找。一直想写一个故事，一个执著的追求琴道最高境界的年轻琴师，在死前把自己的魂魄留在了自己的琴里，后来那张琴被帝王收到宫中，每逢风雨交加的夜晚，宫人们就听见那张琴在入云的高阁里自鸣。我不知道是怎样的一种执念能让一个悲哀的魂魄经历了悠长的岁月，仍然在九重的宫殿里弹出清澈如水的琴声，那种执念让我敬畏，所以一直不知道怎么动笔去写。也许，追求一种极致的美，是一种痛苦吧。然而那种痛苦，却让人深坠其中而不愿醒来。
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